Dedicado a todos los miembros de este foro.

Lo encontré anoche en mi libreta y me hizo gracia... no es nada para tirar cohetes, ni algo de lo que me sienta especialmente orgulloso; pero sí algo que merece la pena dedicaros a vosotros, artistas:



Cabalga, cegado, el joven poeta
sobre la estela de una idea difusa,
sin madre, ni padre, ni Dios, ni musa.
Se encuentra renovado con cada nueva meta:
la muerte, el amor, la rabia, el sexo;
su imagen promiscua en un espejo convexo
del Callejón del Gato.
Sólo vuela, e imagina,
vuelve polvo la doctrina
(de todo eso, ya hace un rato...)

Siempre se agradece una dedicatoria, Monsieur.

Este poema es como congelar aquel momento en el que sentíamos algo, queríamos escribirlo, y simplemente se fué, dejándonos el recuerdo de que en ese lugar sentimos algo. Vamos, así lo veo yo.

Mucha rima para lo que eres tú, ¿no?

qué soy yo? xD
en realidad en su momento se concibió como una crítica a mi egolatría (en el ámbito artísitico) intentando ponerme donde me corresponde: en el suelo
pero luego le ví muchas más interpretaciones